¡ Por fin ! Llegó la hora de poder escribir la crónica. Mi viaje, mi tan anhelado viaje. Después de conocer la costa del Algarve, después de viajar por Lisboa, Batalha, Alcobaça, Fátima, Estoril, Cascais, Óbidos....Ya tocaba Coimbra. La doctoral Coimbra, capital del saber luso-católico. Mi primera semana de vacaciones en el año, en este trabajito basura en el que he de estar y, dada la crisis, me temo que por tiempo....En fin, estaba como un niño esperando el regalo de los Reyes Magos. Me esperaba una gran ciudad y dos buenos correligionarios como cicerones. Pintaba muy bien. Y tan bien que fue.
Los días en el trabajo se me hacían interminables. Era la primera semana de vacaciones que apañaba en lo que va de este triste año de 2009, y estaba más ansioso que nunca. No paraba de pensar y de hablar de mi viaje a Coimbra. ¿ En qué otra cosa podría pensar ? Parecía que me subía por las paredes.
Por fin llegó el ansiado día, el domingo 14 de junio. A las 23.59 tenía que coger el autobús en la estación de Plaza de Armas, allá donde fueron fusilados los primeros carlistas de Sevilla ( Hablamos de la Primera Guerra ), en nombre de la tolerancia liberal. Mis amados padres me llevaron a la estación, y salimos con antelación por miedo a los atascos. Resultó ser que el tráfico estaba más apagado que nunca, y poco tardamos en llegar a Sevilla; así que tomamos un refresco en una terraza cercana, teniendo una agradable charla familiar.
El autobús se retrasó. Yo creía que estas cosas sólo pasaban en España, pero veo que no. La noche no estaba excesivamente calurosa, pero el microclima de la estación era otro cantar. El sudor se apoderaba de mi cuerpo, y fui a orinar varias veces; todo producto de los nervios. Ya os digo: Como si fuera un niño chico esperando el regalo de los Reyes Magos. Y por fin llegó. Se llenó en un momento, y el sitio que me tocó ( No había sitio asignado en el billet ) no daba a la ventana, lo cual me tuvo durante largos ratos en estériles cabezadas. El billete había sido adquirido días antes y me había costado 75 euros ( Ida y vuelta ), y lo guardaba como oro en paño....¡ Y por fin lo pude usar ! En fin, pues que arrancó aquella mole. El tipo que iba delante, el cual tenía pinta de maricón, quiso echar el asiento más para detrás de la cuenta, lo cual oprimía mis largas piernas. Primeramente me dirigí a él en castellano, pero al hablarme en portugués diciéndome que no entendía, ya le dije en portugués y el tipo echó el asiento para adelante. Problema solucionado. Bien, bien, comenzaba el viaje. Por fin. Al lado me tocó un hombre que eso era lo más callado del mundo. En el autobús, más de la mitad del viajero contingente era portugués, así que el bullicio brillaba por su ausencia. El portugués no suele hablarte a menos de que tú le hables. E incluso ni así. No es como en Andalucía, o en otros tantos pagos de España, que dos tipos, sin conocerse de nada, empiezan a rajar y se pueden llevar así todo el viaje. No, con el portugués eso no se da. O no suele darse.
Los dos conductores también eran portugueses, y uno, el más hablador, era físicamente una mezcla entre Super Mario Bros y Duarte Pío de Braganza. Yo llevaba para leer
" Lo prohibido ", de Benito Pérez Galdós, pero el alumbrado del autobús resultó ser bastante deficiente; por lo cual, desde que cruzamos el Guadiana por Ayamonte, mi tarea principal fue la de dar cabezadas sin mucho éxito.
Pasamos el castillo godo de Castro Marim. Pasamos Vila Real de Santo António....¡ Cuántos recuerdos ! Y la primera paradita en Faro. Pero de paradita real, nada. Es decir: Simplemente paraba a ver si se bajaba o subía alguien. Nada de parar un ratillo para echar una meada o tomar algo. Le pregunté a mi vecino de viaje si sabía cuándo paraba el carro, pero me contestó con laconismo que no. Yo empezaba a ponerme ya más nervioso de la cuenta....Quería fumar. Como a las cuatro horas de viaje, por fin la ansiada parada. Media hora en una estación de servicio de Aljustrel, aquella gasolinera silenciosa y sombría. El viento de la noche acariciaba con ligereza, y me apresté a probar mi carioca de café. Fumé con ansias. Y las piernas me temblaban de los nervios por llegar a Coimbra. Es que el autobús salió a las 0.30 de Sevilla y llegaría a Coimbra a las 9.30 hora portuguesa, esto es, 10.30 hora española.....Según calculé la distancia ( Yo soy de letras, y muy malo ), no establecía yo correspondencia entre la largura y la distancia real, pero bueno....El caso es que así fue.
Subimos de nuevo al autobús y he ahí el imperio del silencio, a veces roto en la preciosa lengua de Camoês. Iba viendo que Portugal aún estaba resacoso de la fiebre electoral. Carteles de todos los partidos políticos copaban hasta las entradas de los pueblos, y cada vez más de los comunistas....Recuerdan ya mi opinión del asunto ---
OBSERVACIONES A PARTIR DE LOS RESULTADOS ELECTORALES PORTUGUESES EN LAS ELECCIONES EUROPEAS.
Parecía que las cabezadas daban sus frutos. Mi vecino era aplastado por el que tenía delante, puesto que había echado el asiento más para detrás de la cuenta ( Lo que intentaron hacer conmigo ), pero el hombre no asomó ni una pizca de protesta. En Setúbal otra pseudoparada; apenas vi carteles electorales. Y por fin llegamos a Lisboa, al poco del amanecer. La hermosa capital portuguesa se presentaba con una hermosa vista del Tajo. Qué recientes y entrañables los recuerdos. Allí seguía la grisácea y linda Torre de Belén, frente al paso del tiempo. Allí iba a sucumbir momentáneamente el Atlántico....Allí, allí estaba lo que Tirso de Molina definió como una octava maravilla. Uno de los carteles que por allí vi, del CDS, era bastante ilustrativo:
" Ter razâo nâo basta, é preciso ter votos ".....Nadie lo hubiera dicho mejor....La fiesta de la democracia. Qué recuerdos el acueducto lisboeta....Había por allí algún cartel del Partido Nacional Renovador. En Lisboa hicimos una parada más decente, y aunque teóricamente en la estación no se podía fumar, yo rompí la regla. Quería alimentarme de humo en ese momento, nada más. Terminó el escaso periplo lisboeta. Qué poquito pude disfrutar de la capital lusa. Subieron algunos viajeros nuevos, bajaron bastantes; por lo que pude acomodarme en un asiento nuevo y reposar mi cabeza en la ventana. Ya empezaba a dormir algo de verdad. Tenía en la vecindad del autobús a un matrimonio hispanoamericano que resultóme bastante amigable.
Otra pequeña parada en Leiria. Con uno de los conductores, me bajé y nos fumamos un cigarro. De lo poco que vi de la ciudad, me gustó bastante y parecióme acogedora. Tenía malo el cuerpo, " ashamargao " andaba, como decimos en mi terruño. E intenté echarme la enésima cabezadilla. Y en aquello que por fin llegamos a Coimbra. El autobús salió con retraso pero llegó antes de lo previsto. Llamé al correligionario Joaquim por ello, y de mientras, me senté a esperar. Allí en la estación, cerca de donde estaba, vi a la mulata más bonita que he visto en mi vida. Me dije para mí: " Me da igual si se da cuenta de que la estoy mirando descaradamente. Es preciosa y es una vista que probablemente no tendré años. Es preciosa, es guapísima....". Qué carita, qué figura....¿ Cómo se puede llegar a esos niveles de belleza ? ¡ Sin duda la naturaleza es sabia ! ¿ Sabría esa chiquilla lo bonito que es el amor.....?
Y en eso, ya empecé a lidiar con la lengua de Oliveira Martins; un señor comenzó a hablarme muy rápido y me quedé con cara de idiota ( Más de la que tengo de por sí ), y le dije, como buen turista:
" Desculpe, pode falar-me um poco mais devagar....? "; el hombre lo hizo y ya le entendí: Me dijo que iba al servicio y que si no era mucha molestia, le vigilara las maletas. Por supuesto le dije que sí, que sin problemas. Por fin llegó Joaquim Maria Cymbron, del
Movimiento Legitimista Portugués. Sólo había visto una foto de él, y la foto era de hacía tiempo; él me reconoció en seguida, y yo me sorprendí. Joaquim iba a ser mi principal cicerone en aquella preciosa ciudad. En seguida vi en su rostro el aspecto del caballero tradicionalista, que tanto me recuerda a un buen carlista hispalense, en lo barbudo y lo canoso.
Así las cosas, la primera vista recordada de Coimbra es salir de aquella pequeña y humeante estación para coger un taxi que nos llevaría al tribunal, edificio sobrio cuyos azulejos ( ¡ Qué le gusta al portugués un azulejo ! Más que a un toledano o a un andaluz ) contenían gran parte de la historia del reino hermano. En ello se hallaba la historia de Inés de Castro, que nos " perseguiría " durante toda la semana. Asimismo, Joaquim me explicaba la constitución docto-medieval de aquella calle, que, a pesar de la modernidad rampante, conservaba aún un buen regusto histórico.
A rua da Sofia, con las cercanas iglesias
do Carmo, da Graça....Y aún parecían oírse los pasos de los antiguos colegios que allí moraron. Asimismo, Joaquim me ofrecía los primeros trazos de aquella ciudad, siempre con vista escarpada y monacal, bebiendo de las fuentes del Mondego.
Ah, y otra de Joaquim: Me señaló la sala del tribunal donde llamó traidor a Mario Soares, ex-presidente republicano; uno de los vendepatrias principales y responsables de la en verdad muy reciente tragedia portuguesa que aquí nos empeñamos en ignorar.
Al poco, fui a la residencia para dejar las maletas y conocer la que sería mi habitación. El compromismo como tal sólo incluía el lunes, y si quedaba satisfecho, pues ya podría ampliar al resto de la semana. Los posaderos resultaron ser gentes de una cordialidad, de una amabilidad excelentes desde primera hora. Nada más entrar, percibí un dulce aroma, un olor como mezcla de madera y canela, que no se me quitó en toda la semana. Subí la escalera de caracol hacia el cuarto nº 22; aquello tenía un trío de plantas, y yo estaba en la segunda. El cuarto no era muy grande pero tremendamente cómodo, con una cama de matrimonio para mí solito ( Sí, no piensen mal ), una amplia ventana, un televisor, un buen cuarto de baño, y un buen armario empotrado para meter mi ropa. Al instante, decidí que me quedaría allí toda la semana, cosa que confirmé el martes y sin problemas. Sí, me quedaba en la
Residencial LARBELO, (
No Largo da Portagem ) a la cual iría prácticamente para dormir y poco más.
Lo que sorprendióme es algo que me iba a ocurrir más veces en estas vacaciones: Una joven posadera, para formalizar mi estancia, firmar y todas esas cosas, pidióme el pasaporte. Yo me lo llevé por si las moscas, pero eso me extrañó mucho. Recuerdo que estando en Italia jamás me lo pidieron. Pero bueno, cuando saqué la cartera, y me vio el documento nacional de identidad español, dijo que con eso ya bastaba, que no hacía falta pasaporte alguno. En un principio, ya digo, no entendí demasiado bien....Pero luego caí: Aquella fémina me había tomado por un guiri. Y más especialmente por un norteamericano. Si me ha pasado en la propia Sevilla, ¿ por qué no iba a pasarme en Portugal ? En fin....
Al poco, salí a la espera de Joaquim para disfrutar de mis primeras y reales impresiones sobre la ciudad lusitana. El clima se coaligaba en humedad y calor, y no era muy diferente del de Sevilla. Y encima, con el río de cerca. El puente me recordaba algo al de Triana, aunque igual no es más que una simplona elucubración mixtificadora. Al poco fuimos a comer a una cantina universitaria, que sería frecuentada durante toda la semana. Recordemos que en Portugal se come antes que aquí. Nosotros estamos muy orgullosos de nuestro horario, no obstante, yo he escuchado a viejos de mi pueblo que aquí los horarios, sin ser a la inglesa nunca, antiguamente eran más tempraneros. A saber....El caso es que aquella cantina, todo un
self-service, ofrecía la oportunidad de comer bastante bien con apenas cinco euros. Y así las cosas, de las primeras cosas que recuerdo de Coimbra es la
Igreja da Santa Cruz; donde ondea la bandera republicana cercana con la fundacional ( Blanca, con cruz azul ). Nos recorrimos algunas librerías del antiguo
Largo do Sansâo, donde buscamos sin demasiado éxito la
Historia da Civilizaçâo Ibérica de Oliveira Martins; eminente historiador luso citado por Vázquez de Mella y reivindicado tanto por Menéndez Pelayo como por Unamuno como el " historiador más artista de la Península ". Nos presentamos también en
Coimbra Editora, donde recordaban la compra que había hecho meses ha y me trataron a la perfección siempre que acudí. Está situada en un sitio clave de Coimbra, entre aquella calle y el arco de Almedina, del que hablaremos más adelante.
No en vano, allí vi las primeras obras expuestas de Camilo Castelo Branco. Y al final, acabé comprándome, de Oliveira Martins,
" A vida de Nun´Álvares ", que me estoy leyendo en estos momentos.
Joaquim me enseñó el barrio donde vive, así como estuvimos en su casa, donde pude percibir su monumental biblioteca, amén de varios tesoros miguelistas muy poco conocidos a la otra orilla del Guadiana, como por ejemplo un banderín de color rojiazul.
Y en eso, la tarde calurosa se iba poniendo desabrida. Llamamos al buen
Irmão de Cá. En un principio, teníamos pensado ir a Figueira da Foz, a la playita, pero dado que en verdad disponíamos ya de poca tarde y ante la inseguridad del día, optamos por ir sólo a la inmortal Conimbriga romana. Y allí se presentó el buen Irmâo, en su coche, y convenimos al fin en ir a la vecina Conimbriga. El tráfico portugués es un auténtico caos. Ya se lo dije a los correligionarios: Es peor todavía que en España, que ya es decir. Los portugueses tienen la manía de conducir rapidísimo, como si la carretera fuera un
rally permanente. Eso sí: Así tengan que dar el frenazo del siglo, respetan escrupulosamente los pasos de peatones. Yo en cambio recuerdo que en Roma, los semáforos estaban de adorno, y un primo mío me dijo que Nápoles era todavía peor. Y otra cosa: El portugués es educado hasta para hacerte una putadita de tráfico. Dice Joaquim que en verdad, sobre la educación del portugués medio hay muchos tópicos....Puede ser, pero yo lo sigo viendo así.
Y bueno, allí que paramos en las ruinas romanas, sobre suelo lusitano. Tras pagar religiosamente, nos dieron unos folletos bastante ilustrativos, con plano incluido. En seguida, recuerdo que empezamos a parlamentar ( Yo en mi pésimo portugués; no sé, la verdad, la cantidad de daño que le habré hecho a la lengua de Almeida-Garrett ) sobre los mitos nacionalistas esparcidos por la Península, y en especial por el necionalismo antigallego. Y ello fue porque aquel trío de legitimistas nos maravillamos ante el hermoso legado romano, aquella Roma que nos dio conciencia más allá de la geografía, aquella Roma de la cual heredamos nuestras respectivas lenguas ( A excepción del antiguo y valeroso euskera ) y por la que penetrónos el Cristianismo. Porque en Conimbriga, amén de esvásticas ( No sabemos si algún día las mandarán quitar por apología del hitlerismo o algo así. Esperemos que no se entere Baltasar Garzón.... ), termas, anfiteatro, restos de foro, columnas, piedras e improvisadas fortalezas, hay restos paleocristianos. Y la fortaleza, hecha sin mucho orden, fue hecha para contener la invasión de los bárbaros suevos, a quienes los visigodos se despacharon llegada la ocasión. Y es que el tronco lingüístico galaico-portugués, la primera flor lírica de la Península ( António Sardinha lo recogió con brillantez de Marcelino Menéndez y Pelayo ), viene del latín, no del celta o del germánico. Y así, en las elucubraciones post-románticas y revolucionarias, los necionalistas hispanófobos intentan anudar una especie de atavismo independentista que no se sabe si viene de lo celta o no ya de lo germano, sino de una suerte de " concreción sueva "....Algunos que iban por ahí han acabado convertidos al islam. ¿ Extraño ? Pues no....No lo es. No es que rechacemos las distintas aportaciones etnoculturales tanto de Galicia como de toda la Vieja Hispania; simplemente lo que defendemos es lo real, la Roma Eterna, con la cual empezamos a cabalgar y a partir de la cual pudimos escribir nuestra propia Historia con páginas doradas. Porque el gran sello romano no excluye la variedad, y es acaso el mejor molde, el molde por antonomasia de nuestras naciones, la dualidad ibérica, las patrias más romanas y que mejor han extendido su legado universal.
De conversación en conversación, el Irmâo de Cá demostró saber más de Historia que yo ( Como de tantas otras cosas ). También hablamos de Carlismo y Miguelismo, por supuesto. Creo que con mi poquita sapiencia, los hermanos portugueses ya se quedaron convencidos de que el Carlismo andaluz es algo bastante anterior al gran Fal Conde. Aparte, pues, hablamos de las similitudes entre Carlismo y Miguelismo, señaladas por Oliveira Martins en su
Portugal Contemporâneo ( Como " almas gemelas " definió a SMC Carlos V y SMF Miguel I, recordemos ). De cómo D. Miguel I fue el rey aclamado por el pueblo, de cómo, con sus virtudes y defectos, fue la expresión del portugués por antonomasia; de cómo jamás buscó endeudar a su patria, como sí hizo la usurpación liberal. Y también hablamos de cómo esa deuda, sobre todo con Inglaterra, fue llevada a cabo gracias al hideputa de Mendizábal a ambas orillas del Tajo. Hablamos de Cabrera, de las vacilaciones tanto del Carlismo en Madrid como del Miguelismo en Oporto o las Azores, así como de los jacobitas en Derby.....En fin, que allí daba gusto hablar. Da gusto estar entre monárquicos de verdad, qué se le va a hacer. ¡ Lo que se pierden muchos ! Paseamos y analizamos aquel vestigio histórico y sanguíneo en animada tertulia, y ya pues nos apañamos en el coche del Irmâo para volvernos a la actual Coimbra. Muy romanizados estábamos, eso sí. Y más tras ver la reconstrucción del espléndido jardín. O símbolos como los dos cuadrados cruzados, que los romanos usaban para la representación de las estaciones, y acá algunos antipatria lo achacan a la originalidad y superioridad árabe....¡ Como los baños y los jardines, también ! Todo es cosa de los moros, y tenemos que andar con la cabeza agachada porque no somos más que unos mierdas que encima por intolerantes los expulsamos....Eso fue otra: Les expliqué lo que es el necionalismo antiandaluz, y lógicamente no daban crédito los amigos portucalenses. Ni yo mismo lo doy, pero con estos años de adoctrinamiento en los colegios, un día nos lo vamos a tener que tomar en serio.
Luego fuimos a un conocido centro comercial, el " Dolce Vita ", donde tomamos algún aperitivo y seguimos charlando y tratando con la gente de la tierra.
En fin, el lunes no dio para mucho más. Realmente, es el día donde más se me hunde mi maltrecha memoria. Apenas había dormido, el día había sido calurosamente húmedo, y estaba más cansado de la cuenta. Agradecí mucho el dormir. La verdad es que una de las de la pensión hablaba tan rápido que mi cara de idiota se acrecentaba más de la cuenta. Y así, ya decidí quedarme allí toda la semana, así que me dispuse a ordenar mi ropa en las maltrechas perchas del armario, etcétera.
Levantéme el martes con muchas ganas, después de horas de sueño reparador en aquella comodísima cama. Sueño después de haber hincado el primerizo diente en la obra de Galdós. El desayuno estaba incluido ( 30 euros la noche, y amén el desayuno. Está muy bien la cosa ) pero si te levantabas de 8.00 a 10.00; cosa que yo veía difícil. Bueno, ese día lo hice. Yo creía que aquello iba a ser en plan
self-service, pero qué va. Aquello era un cuarto tradicional, acogedor; donde el viejo posadero acudía a tu asiento y te preguntaba qué querías. Yo me acomodé al té y a algo de pan con queso, y también a la cercanía de guiris. Al poco vi a las limpiadoras, uniformadas con cofia, silenciosas. Entre eso, aquel olor tan dulce, aquel ambiente....Decidí que la residencia era galdosiana. Pero no en un sentido despectivo. Galdosiana por su ambiente, amablemente decimonónico, sentimentalmente portugués, resabio antiguo que ha sabido adaptarse. Me encanta. Y aquel olor....¡ Qué rico !
Me levanté tempranillo, sí, y aproveché para pasear solo por Coimbra. Joaquim ya me había presentado a algunas personalidades de la ciudad, tales como libreros o boticarios. Anduve hasta el antiguo
Largo de Sansâo hasta llegar a la
Igreja da Santa Cruz. Bendita la casualidad que se estaba oficiando la Misa, a la cual pude asistir. Oficiaba un sacerdote viejo con voz apocada. La iglesia estaba llena. De esta guisa, con el corazón henchido, partí otra vez al
Largo da Portagem, al Café Montanha, del cual sería todo un buen cliente. Allí tenía la ciudad como para mí solo, otra vez aquella inigualable vista escarpada, presente en todo Portugal y no sólo en Sagres o Estoril. Allí tenía el Mondego, allí tenía el puente, allí tenía la universidad, allí tenía las iglesias; allí lo tenía todo. Ya estaba empapado de lusitanidad, si es que alguna vez dejé de estarlo.
¿ Lo malo ? Que allí en medio se encontraba una estatua de Aguiar, el matafrailes portugués del siglo XIX. Quiera Dios que un día esa estatua pueda ser sustituida, qué se yo, por una del
Remexido, o por una de Miguel I. Y también que por aquellas calles deambulaban algunos gitanos rumanos que eran más pesados que un collar de melones. Curiosamente, siempre pidiendo dinero o tabaco, pero nunca comida....Y es que me da igual si son blancos, negros, amarillos o verdes, es que son muy pesados e interesados.
El martes fue el único día de la semana que el clima se mostró benévolo, esto es, fresquete. Ese día tomé mi primer contacto con el impresionante
Jardim da Manga y con el acueducto de Coimbra. Acueducto que también me hacía virar hacia mis recuerdos de Lisboa....Partíamos como punto de referencia desde el otro lado del puente, desde
O Portugal dos pequenitos. Siempre, en cualquier ciudad que sea medio grande ( Esto es, que sea más grande que mi pueblo ), tengo que tomar un punto de referencia. Fui incapaz de llegar por mi propia cuenta a la cantina universitaria, que era lo más fácil del mundo....Bueno, ya me conocen.
Asimismo, apañamos el autobús para el primer avistamiento del monasterio de
Sé Nova y de la universidad. Los tonos rojizos, anaranjados y claros no se quitarían de mi retina en toda la semana. La majestuosidad de
Sé Nova impresionaba desde lejos. Y bueno, qué decir de la universidad. La primera toma de contacto fue impresionante, a pesar del cansancio del viaje. Sentado en las escaleras vecinas de la capilla de San Miguel, en pose fotográfica, una estudiante portuguesa me dijo:
" English, english ? "; a lo que le contesté:
" Nâo, eu sou espanhol..."; la chica, que estaba de muy buen ver, simplemente me preguntaba que si quería que se quitara un momento de mi cercanía para que sólo saliera yo en la foto ante el tradicional edificio; a lo que respondí en portugués macarrónico que no hacía falta. ¡¡ La segunda vez que me tomaban por guiri !! La universidad estaba esparcida por carteles que contaban la, oh, gloriosa historia revolucionaria y de sociedades secretas que tanto han enriquecido el ambiente estudiantil de por allí. Sobre todo por A. de Quintal, que alguna placa tiene y todo....Desde el siglo XIX al salazarismo, había carteles explicativos de la universidad, que incidían mucho en las algaradas.
Ese mismo día comencé a imbuirme del ya citado arco de Almedina, que da al núcleo de la antigua ciudad amurallada. Su trazado sinuoso, su encanto singular, su combinación de sombra, viento y sol, me recordó al barrio Santa Cruz de Sevilla. La
Rua Fernandes Thomas, la
Porta Barbacâ....En seguida ocuparon un lugar preferente en mi corazón, tanto por su originalidad como por mi particular relación de las cosas. De la universidad a Almedina todo son piedras fuertes y roncas, paredes algo maltrechas y pintarraqueadas por imbéciles ( Hasta Coimbra llega el separatismo antigallego, el rojerío todo, etc. ); y esa sensación de muralla y sueño que te deja el barrio antiguo.
Esa misma noche quedamos con el Irmâo de Cá. Teníamos pensado cenar y luego ir a una sala de fados, cosa que hicimos. En un principio no sabíamos muy bien dónde degustar la pitanza; una opción era un restaurante español, pero claro, venir yo a Coimbra para eso pues como que no pegaba demasiado....Así que al final nos decidimos por un garito brasileño. No recuerdo bien el nombre del plato que pedí, yo lo llamé " carne gaucha ", y me recordó bastante a la argentina. Qué cosa más rica. Amén del queso que nos pusieron, y de un vino exquisito. Allí debatimos principalmente temas históricos concernientes a la idiosincrasia de España y Portugal; centrándonos por ejemplo en los catalanes ( A quienes debemos el gran adjetivo de " español ", de "
hispani-ol " ) o en cómo había habido portugueses ( Nobles, casi que principalmente ) interesados en la unificación peninsular. En fin, que después de una copiosa cena, ya algo tarde, a eso de algo más de las 23.00 horas, nos dirigimos a la sala de fados
" À Capella " (
Rua Corpo de Deus / Largo da Vitória ); una antigua capilla transformada en una animada sala de fados con una acústica muy buena. Lo que vi es que estaba enfocado principalmente para el turismo anglosajón, pues el fadista, primero explicaba el contenido del fado en portugués y luego en la lengua de Shakespeare. Ahí ya comencé a calibrar las diferencias entre el fado lisboeta y el fado de Coimbra. Según tengo entendido, el fado arranca en el siglo XVIII, bien de los negros de Lisboa, bien de los lamentos de las mujeres por los maridos que se echaban a la mar; mas parece ser que, los estudiantes de Coimbra, ya en el siglo XIX, comenzaron el influjo de músicas de moda en Europa, principalmente de la ópera italiana, y así, el fado de Coimbra, sólo cantado por hombres y muy del ambiente universitario, experimenta ese gran toque autóctono hasta hoy. Es un fado que a mis pobres oídos, resultó pues, como " operístico " ( Valga la redundancia ). No dejé de disfrutar, pero, lamentándolo por mis amigos de Coimbra, sigo gustando más del fado lisboeta....
El caso es que el Irmâo de Cá conocía a los buenos músicos, y después de disfrutar de aquel tan tremendo escaparate musical, nos quedamos con ellos tomando copas afuera, disfrutando del fresco de la noche; y disfrutando con una simpática camarera, simpática y preciosa; de un pelo y de unos ojos del azabache, de una piel clara y de una sonrisa dulce, educada y encantadora.....Aquella muchacha fue blanco de piropos, tanto míos como de Joaquim. Nos hicimos unas cuantas fotos. Aquel día y aquella noche fueron muy especiales para mí. Un sueño dorado era poder escuchar fados en directo, tal y como me indicaba mi muy amado y añorado tío José María, y vaya que si lo cumplí; mientras él me observaba desde el Reino de los Cielos.
Noche de comida, política, historia y fados....Buena noche miguelista. Empapadito de lusitanidad.
Aquella noche nos recogimos algo más tarde de las 2 de la madrugada. La pensión tenía la ventaja de que no te imponía horas, simplemente llamabas al timbre y te atendían. La mujer que hablaba tan rápido se levantó del cuarto posadero al llamar varias veces al timbre. No se veía nada, y se le olvidó encenderme la luz....Cuál fue mi sorpresa cuando llegué al cuarto y vi que se había equivocado de llave....Tuve que bajar aquellas castizas escaleras de caracol, llamar a la puerta e indicarle el suceso.....A oscuras. Toda una aventura.
Así pues, como imaginarán mis sufridos lectores, dormí mejor que un lirón y que un lemur. Levantéme tarde y no pude tomar el desayuno a la hora reglamentaria, así que me escoré hacia el Café Montanha. Otra vez la vista del Mondego, el trasiego de las gentes....Y luego, me decidí a mis paseos en solitario, escogiendo la comercial y estrecha
Rua dos Gatos. Había un mercadillo cerca, y las calles bullían de calor y pequeñas ventas. Enlacé con el arco de Almedina, en una tienda donde un buen mulato siempre tenía fados de banda sonora. El silencio mañanero era encantador, aunque el sol no dejaba de pegar fuerte.
Quedé con Joaquim, teniendo nuestro punto neurálgico en el
" Portugal dos pequenitos ", en frente de la estatua de Bissaya Barreto. La vista del río ante el sol parecía amenazar de niebla, pero demostróse como falsa alarma. La vista de las casas, alguna amarillenta, ante el predominio blanco y las tejas rojizas, daban una estampa inconfudiblemente portuguesa. Y cada dos por tres, yo recordaba aquella canción de
Uma casa portuguesa - Amalia Rodrigues .....Que ya le recordé al Irmâo de Cá yendo para las ruinas de Conimbriga. Paseamos hacia la
Couraça de Lisboa. Íbamos a buen ritmo hacia la universidad. Como le dije a Joaquim, siempre se habla de la " atávica hispanofobia portuguesa "....Yo, la verdad, es que nunca noté eso, ni de pequeño en mis viajes por el Algarve. También noto que hay bastantes portugueses que pueden manejarse en español, pero apenas algún español que se maneje en portugués....Entonces, cuando el portugués ve que te puedes manejar en su lengua, te lo agradece mucho. O al menos eso creo ver.
Seguíamos:
A Rua da Louçâ, as escadas de Santiago....Allá quedaban
as lojinhas de lembranças, el acueducto....Y el sol de justicia tras el trasiego del puente. Escuchábase la lengua de Cervantes a través de los abundantes turistas. Así pasaban las conversaciones tan interesantes entre Carlismo, Miguelismo, Oliveira Martins, la historia peninsular, la obra de A. Sardinha y los integralistas, el folklore, las distintas hablas existentes en castellano y en portugués; y la posibilidad de un movimiento miguelista organizado en Portugal....También recordamos cómo distinguimos las tonadas brasileñas de una estudiante que vimos el martes. Ambos correligionarios se reían de cómo imitaba yo el
jeito brasileiro; que se distingue bastante.
Definitivamente: La universidad de Coimbra es una ciudad dentro de la ciudad. Los católicos tenemos fama de iletrados, de enemigos de la ciencia.....Esta universidad fundacional del 1290, un gran ejemplo para toda la Europa de la Cristiandad, parece decir lo contrario. Aquella universidad que vio la luz hacia la ya mencionada
Igreja da Santa Cruz, que se mudara para Lisboa y regresara a Coimbra en el siglo XVI, aquellos trazos neoclásicos acompañados de la influencia jesuítica....Qué grande, qué grata impresión.
Es espectacular. Yo en concreto destacaría:
A capela de S. Miguel, la sala del examen privado, el paraninfo ( O sala dos capelos ). Quizá lo que más me impresionó a bote pronto fue el paraninfo. La de pensamientos que le entran a uno, cuántas grandes mentes habrán pasado por allí....Y que Sardinha mismamente estudió ahí....Cuando uno ve aún los uniformes negros pasar.....Bueno, les voy explicando por separado:
- La sala del examen privado, austera pero significativa, es todo un recreo para todo aquel que gusta de la heráldica. Nos situamos en el denominado " palacio rectoral ", el sector del palacio universitario asociado directamente a la vida administrativa de la institución, y que hasta el siglo XIX fue la residencia del rector. Se desarrollaría a partir del 1544, en los que habían sido los aposentos de los infantes. Desde el siglo XVIII se accedería a partir del vestíbulo del paraninfo. Comprende el conjunto de dependencias donde se sitúa el rectorado ( Por este motivo inaccesible, en su mayor parte, al circuito turístico ).
- El paraninfo /
Sala dos capelos, constituye, para mí, el conjunto arquitectónico y simbólico más significativo. Se corresponde con la antigua Sala Grande del Palacio Real Manuelino, edificada por Marcos Pires según el proyecto de Boitaca. Sucesora de la vieja aula prerrománica edificada por Sisenando y de la Sala Grande del palacio de Alfonso IV, cuyas infraestructuras aún --- parcialmente --- le sirven de sopore. Era la sala pública por excelencia y el escenario de las grandes ceremonias cortesanas, dando acceo, por la parte del poniente al " guardarropa " ( O cámara del tesoro ) y a los aposentos de los monarcas. Con la (re)instalación de la universidad y a partir del 1544, sería adaptada a usos escolares; se van a celebrar aquí, pues, los exámenes públicos y los actos solemnes universitarios, conservando, a pesar de ello en lo esencial, su ambientación regia de origen. El aspecto que presenta, con el sillón rectoral, la cátedra y los bancos doctorales, se deriva, justamente, de esas necesidades técnico-ceremoniales de la vida universitaria y de la reforma llevada a cabo hacia el 1650. Fue entonces cuando sustituyóse la primitiva techumbre mudéjar por la actual, construida por Francisco de Morais y pintada por Jacinto Pereira da Costa, y cuando se revistió suntuosamente de azulejos, se colocaron cancelas y barandillas de palo santo, la cátedra manierista y la galería de retratos regios, desde Afonso Henriques a Joao IV ( Proseguida más tarde con los restantes ), cuyo autor fue el pintor escandinavo Karl Falch, siendo celebrado en su época como la mayor y más importante de las Españas.
* En fin, recuerdo que insertándome por los estrechos pasillos en obras, pude acceder a una espléndida vista de la soleada y húmeda Coimbra. También una curiosidad vexilológica: Y es que algún Braganza ya comenzó a usar en su pecho una banda verde y roja. Empero, parece ser que la bandera republicana ( Contra la que arremetió el mismísimo F. Pessoa ) está tomada de los carbonarios, y según A. Sardinha, con motivos iberistas.
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Sala das Armas - Sala Amarela e Sala Azul: Esta sala formaba parte del ala real del antiguo pazo. Alberga las insignes alabardas de la Guardia Real Académica, que aún hoy son utilizadas por los
archeiros ( Guardias, archeros ) en las ceremonias solemnes ( Doctorados, honoris causa, investidura del rector, apertura solemne de las aulas ). En las paredes podemos observar un friso de azulejos figurativos, datados en el 1773, con escenas galantes, inspirados en estampas neerlandesas, pintados en Lisboa, en la
Fábrica do Rato. El techo, datado en el siglo XIX, tiene, en el centro, las armas reales portucalenses. La
Sala Amarela, contigua a la de las Armas, tiene las paredes forradas de seda amarilla para recordar la facultad de medicina, una vez que era en esta sala donde se reunía la
" Congregaçâo da Faculdade de medicina " ( Reunión entre los cuerpos constituyentes de la universidad ). Los retratos que allí se pueden ver son dos rectores de la facultad, que prestaron sus servicios allá por la decimonónica centuria. La Sala Azul es la última sala de esta antigua ala real que puede visitarse. Su color evoca a la facultad de ciencias y tecnología, y a semejanza de la anterior, también tiene algunos retratos de antiguos rectores de esta institución. En la pared del fondo, en el lado izquierdo, se puede ver el retrato del rector, el vizconde de Seabra, que además de docente de la facultad de Derecho, fue también el autor del primero código civil portugués....
Estas salas aún son hoy utilizadas al final de las ceremonias académicas, sirviendo de acceso a la
Sala do Senado, sala donde, después de los doctorados, todos los profesores y autoridades invitadas presentan los saludos al rector y al nuevo doctor.
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Capela de Sao Miguel: Sucesora del priitivo templo prerrománico, y también dedicada, como aquél, al Príncipe de los Arcángeles, debe su construcción al Infante D. Pedro, Duque de Coimbra, una de las más fascinantes personalidades de la Casa de Avís, quien emprendió su edificación en el segundo cuarto del siglo XV. En la reforma manuelina y según el proyecto de Boitaca recibiría, a partir del 1507, una nueva cabecera, provisionada de falso transepto, además de una pomposa portada que sigue ostentando, de las ventanas recortadas y, en su interior, del arco triunfal. En el 1544, el estado ruinoso de la bóveda de piedra de la capilla mayor obligaría a proceder a su demolición y a reforzar externamente su cabecera, lo que J. de Rouen resolvería con unos elegantes contrafuertes ya de gusto renacentista. En su interior, con el transcurso de los siglos, ha ido acumulando un armónico ambiente decorativo, en que, juntamente con la riqueza de los objetos, se destaca por sus suntuosos techos, por encontrarse completamente revestida de azulejos del siglo XVIII, por su magnífico retablo del altar mayor de Bernardo Coelho, con cuadros de Simâo Rodrigues y Domingos Vieira Serrâo ( 1605 ), y por el magnífico órgano de Gabriel Ferreira ( 1732 ).
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Biblioteca Joanina: Reconocida con justicia como la más suntuosa biblioteca universitaria jamás concebida y como obra maestra del barroco europeo, sería edificada entre el 1717 y el 1728 bajo la égida de Joao V, origen de la designación que seríale atribuida. Se trata de la primera construcción del complejo del palacio escolar que se sale fuera del perímetro de la muralla musulmana. Se aprovecharon para su asentamiento los vestigios subsistentes de la vieja prisión real, habiendo sido necesario ampliar con esta finalidad, en casi un tercio de sus dimensiones iniciales, el viejo terreno, ahora Patio de las Escuelas. Concebida como un paralelepípedo dispuesto en altura ( Para vencer la diferencia de cota ), adosado a la cabecera de la capilla, abre hacia el patio su piso principal, correspondiente a las salas nobles a las que se accede por una monumental portada, en arco de triunfo, flanqueado por columnas jónicas y rematada por un opulento escudo real. En su interior le espera al visitante una sucesión de tres vastas dependencias, cuya comunicación entre ellas reproduce con sapiencia su esquema general, conduciendo la mirada hacia la exuberante composición decorativa que envuelve el retrato del rey promotor, obra del pintor saboyano Domenico Duprá. El espacio interior, completamente revestido de estanterías minuciosamente decoradas con motivos chinos, sobre fondo alternativamente verde, rojo y negro, realizados por Manuel da Silva a lo largo de 40 meses, produce simultáneamente un efecto de armonía y perpetua variedad, para lo que contribuye poderosamente el impacto decorativo de los suelos y de los techos, con opulentas alegorías sobre el triunfo universitario, idealizados por Antonio Simôes Ribeiro y Vicente Nunes.
* Como dato, válgase el recuerdo de la estancia de los murciélagos en la biblioteca, terror de los insectos que la infectan y de algún visitante repeloso ( Cual mulo burrero ) también.
Todo esto, como verán, es toda una muestra de lo enemigo irreconciliable que fue siempre el Catolicismo de la ciencia.....Acaso mejor visto en una de las universidades más carismáticas del Viejo Continente. Jodido atrevimiento es el de la ignorancia.
Y que sólo Portugal sabe combinar en perfecta armonía lo sobrio con lo pomposo.....
En fin, el sol de justicia iba acompañado de humedad. Y allí ubicaba yo mi sonrojo, pues entre Joaquim y el Irmâo de Cá no estaba pagando casi nada. La tremenda hospitalidad de los correligionarios miguelistas no finalizó en toda la semana. Otra muestra de atávica hispanofobia....
Vimos el monasterio de S. Francisco. Paseamos por la Calzada de Santa Isabel. ¡ Qué buena vista de Coimbra por aquellos pagos ! Y al final fuimos a dar al
Mosteiro de Santa Clara-a-Nova, o solar da Rainha Santa Isabel. La Reina Santa, oriunda de la Corona de Aragón, es la que aún blasona a la ciudad, entre quinas y barras. El Rey Joao IV, tras la Guerra del 1640, fue a patrocinar la construcción de un nuevo monasterio para acoger a las religiosas clarisas, fieles depositarias de los despojos sagrados de la Santa Reina Isabel. La devoción por la Santa Reina une en Portugal desde el hombre más pobre al más grande de la nobleza. Y con todo, también sufrió los nefandos decretos liberales que pretendían suprimir las órdenes religiosas ya en el XIX. Austero y claro, con un claustro silencioso, humilde, con impresiones bucólicas, con una invitación a la paz interior que tanto puede hallar uno aún en Portugal. Imponente el altar, la fachada, la pintura de V. Bacherelli, imponente como todo el siglo barroco. La misma entrada, con la Cruz que mira a lo alto, ya nos está hablando en poesía; como la tímida fila de casas que la anteceden, con la vista en la serranía erguida. Tuve la oportunidad de rezar ante el túmulo de Santa Isabel de Aragón, Santa Isabel de Coimbra; y de llevarme algún recuerdo para mi familia. Los largos trasiegos por la ciudad doctoral merecían la pena; vaya que sí. ¿ Pero no nos podía dejar aquel calor un poquito en paz ?
Y después, un refresco en el Café-Cervecería " Rainha ", con la vista del río en la lontananza.
Continuamos nuestro trasiego y nuestra plática hacia los distintos puntos de la ciudad amarullada, hacia Almedina, hacia la hermandad para con el sevillano barrio de Santa Cruz. Recordando aquellos carteles explicativos de la universidad de Coimbra, pasando por los distintos puntos que fueron concentración de estudiantes....Coimbra como Salamanca, como Granada, siempre universitaria. Allí la estatua de la
Tricana, un símbolo del tipismo de Coimbra. Allí las palabras en voz baja, allí el sonido del fado de la tienda del robusto mulato. Allí de vez en cuando paseando mujeres en alarde de preciosidad, contradiciendo el tópico de la " portuguesa fea/bigotuda " que tristemente queda por algunos rincones de España.
Así, tras andurrear por el antigo Largo de Sansâo, llegué a la galdosiana pensión. Había televisor, pero confieso que tuve la virtud de no enchufarlo. Una buena ducha, lectura de Galdós, y a dormir. Al frente, la noche estrellada portuguesa, y el dulce fresco que entraba por la ventana después de un día sofocante. Y aquel aroma dulce tan agradable....
El jueves me levanté y sí que pude aprovechar el desayuno gratuito, a última hora, como siempre, a las diez menos cinco. El calvete simpático me atendió estupendamente, como de costumbre. Pan con algo de queso y dos tazas de té. Bueno para el estómago. Quédase uno como un señor de los de antes.
Otra vez el paseíto matinal. Esta vez escogí la Rua da Moeda. De allí me fui al parque ribereño del Mondego, entre restaurantes para turistas, búsqueda de sombras, tierra y pequeña arboleda; allí, los versos de António Nobre esculpidos en un corto monolito hacia la inmortalidad:
" Vou a encher a bilha / e trago-a Vazia como a levei! / Mondego, q'ué da tua agoa, / Q'ué dos prantos que eu chorei? ". La noche anterior habíamos buscado dicho monolito poético mas sin éxito, y yo, de pura casualidad, allí que me lo encontré. Luego me decía Joaquim que mirase bien la obra de mi " colega "....¡ Cuánto me falta para llamarme poeta ! Será que no me lo podré llamar nunca.
A pesar de la calurosa mañana, el día alternó con momentos de
nevoeiro. Ese día vimos el
Mosteiro de Santa Clara-a-Velha.
Aquel convento que fuera iniciado a finales del siglo XIII, siempre amenazado por las riadas del Mondego obligaron a su abandono, traslándose al mentado convento de Santa Clara-a-Nova, en el siglo XVII, junto al túmulo patronal de la Reina Santa Isabel. La iglesia es uno de los pocos templos del arte gótico completamente abovedados, y que recuerda en demasía al precioso monasterio de Alcobaça, que yo también pude ver con estos ojitos que se han de comer la tierra.
El convento había sido avistado por nosotros desde fuera en aquellos días. Las ruinas se exponen a la vista del visitante como aquellos arcanos romanos que siguen siendo desconocidos para nosotros, tan imbuidos de arabismo sentimentaloide. La escasa hierba frente a la forzuda piedra grisácea, que tanto me gusta y me recuerda a mi España, a mi España de la Catedral de Sevilla y del castellano Escorial; el temor frente al poder del río caudaloso....Allí apoyados en las modernas barandas veíamos ante nuestros ojos el paso del tiempo, lo que pudo ser y no fue, y un estilo peculiar de lamento fadista envolvía la bruma del ambiente. Y en la memoria, la explicación de la historia de Inés de Castro.....
Accedimos al recinto, turísticamente montado. Por supuesto había que pagar, aunque no mucho. Dentro, podía acceder uno a una sala aína de maderamen donde un vídeo en portugués y en inglés explicaba la historia del señero convento y la figura inmaculada de la Reina Santa.
Recuerdo que aquél día estuvimos en una oficina de correos, donde había un guardia de seguridad. Tanto Joaquim como el guardia me explicaban que la inseguridad se había disparado bastante en Portugal. No lo niego, mas sigo viendo en Portugal bastante más seguridad y tranquilidad que en España.
Y bueno, cómo olvidar aquellos paseos por la románica
Igreja de Santiago, la
rua das azeiteiras, la
Igreja de Sâo Bartolomeu, la
Praça do Comércio, la
Praça Velha, la
travessa dos gatos.....Nombres que encajarán siempre en las honduras de mi corazón. Tanto como el Café Montanha en el
Largo da Portagem.
El jueves también fue el día de la vista de Montemor, de la
Igreja de Sao Joao de Almedina, de la antigua
Igreja do Salvador, que estaba en obras, cubierta de un sol aplastante. Cuántas y claras imágenes de Portugal....
La vida seguíame en Coimbra y los días se me pasaban rapidísimo. Ya llegábamos al viernes. Y otra vez volví a despertarme más tarde de la cuenta. Así que tuve que ir a desayunar al Café Montanha. Por allí andaba a trancas y barrancas un pobre loco al que vi durante toda la semana en Coimbra. Desaliñado, con todo el brazo lleno de relojes y pulseras, oliendo a alcantarilla, con menos dientes que una pava ruana, aquel hombre iba a diestro y siniestro pidiendo tabaco y diciéndole a todo el mundo que todos moriríamos algún día. Apenas podía entender sus balbuceos, hasta que Joaquim adelantóme algo. Pobre hombre. Ese día le di un cigarro. Me apenaba ver sus andares, me apenaba ver cómo atosigaba a propios y extraños, cómo iba sorbiendo como podía los restos de cerveza. Cómo iba medio desorientado, con un recorrido similar, con ese griterío, solo, siempre solo, con sus cabellos castaños despeinados, con sus ojos desorbitados, con su nariz aguileña.....Acaso una viva y patética imagen de cómo va nuestro mundo. Lo dicho: Pobre hombre. Quiera Dios que algún día encuentre la paz y la tranquilidad; algo que yo, probablemente, no encontraré nunca. ¿ Y quién dice que yo soy muy distinto de aquel loco ?
Y yo allí, en Coimbra, aquella joya de sobriedad, aquel enclave del románico con incrustaciones mudéjares y muestras góticas, con su cantidad de iglesias, con el aire del saber católico....Coimbra era para mí y yo para ella. Y siempre me recordaba a aquel compañero de trabajo, comunista él, que me decía que si había algo que llamaba la atención de Portugal era la proliferación de iglesias, que allí había más que aquí, que eran todavía más católicos.....Cosa que provocaba una sonrisa en Joaquim Cymbron.
Allí, aquella mañana, comencé a escribir mi pobre poesía
ATINGIR.
Allí en Coimbra, entre calles empredradas en mosaicos albicelestes, siempre recordándome ello al Algarve, a Vila Real de Santo António, a Tavira, a Portimâo, a Albufeira, a Lagos, al Portugal que amo desde niño. Allí, aquella mañana, donde tuve una interesantísima conversación con el posadero, el viejo calvete simpático y acogedor. Comenzamos a hablar a partir del atentado de los hijos de la gran puta de ETA, que había asesinado a un miembro de la policía española, que en la Paz del Señor y Su Santísima Madre descanse. Me decía el hombre que si los españoles no éramos capaces de acabar con ETA....Yo le conté la historia, o lo que la historia oficial no cuenta: Que con ETA se podía haber acabado hacía muchísimo tiempo, y en especial en el último año del franquismo, pero que las oligarquías que prepararon la ¿ democracia ? nunca lo quisieron, y que los políticos son los más culpables de todo lo que está pasando. Bueno, y sus camaradas banqueros....El hombre decíame que la situación en Portugal no era muy distinta. Me contó, hablando muy rápido, que había estado más de dos décadas en Angola, que pudo trabajar con sus propias empresas, y que se tuvo que venir, tras la traición sangrienta de la
Revoluçao dos Cravos, sin nada a Portugal. Recordaba su infancia con simpatía, y la llegada de Salazar al poder. Decía que con Salazar se vivía modestamente, pero que nadie pasaba hambre. Y que eliminó el analfabetismo. Y que los negros del África Lusa tampoco pasaban hambre, que tenían un servicio sanitario excelente, una economía que resurgía, una estabilidad, una conciencia. Le saqué el tema del petróleo de Cabinda, y como los portugueses que saben y vivieron el tema, me habló largo y tendido....Se halló petróleo en Angola, y Oliveira Salazar quiso nacionalizarlo. Sabedor de que nunca podría entrar en el " circuito comercial europeo ", el petróleo afroluso tendría bonificaciones especiales para el mercado español. Y eso es lo que nunca le permitieron los lobbies petroleros. Comenzó una campaña de descrédito y la fiebre de la " descolonización " que tan mal se hizo, mientras que realmente, si bien Inglaterra perdió bastantes colonias, nunca soltó otras; como no las soltaron Francia, Holanda o Yanquilandia. Eso fue lo que nunca le perdonaron al Doctor O. Salazar: Que, como me decía el viejo posadero, acabara con la bancarrota portuguesa y que, de una vez por todas, hiciera subir arriba y por méritos propios su economía. Sería también, por ese " subidón económico ", acaso un " baluarte de legitimidad " de las dos dictaduras peninsulares. Y eso, las democracias de la bomba atómica no lo podían soportar, así como aquel fajo de petróleo libre.....Comenzaron a apoyar a los independentistas ( Que nunca fueron realmente mayoría, pues muchos africanos lucharon por la bandera portuguesa ) y por otro lado, se metió la URSS y Cuba a intoxicar con el comunismo....A Portugal le montaron una guerra global, porque su gran pecado fue regenerarse y querer libertarse, con todos los defectos del salazarismo. España se libró de todo ello, de todo un conflicto bélico de magnitud....Bajándose los pantalones, ante la impotencia de los leales y sufridos soldados. Portugal pagólo caro: Tras la traición de la oligarquía roja, con Mario Soares al frente, nos hallamos que entre 500.000 y 1.000.000 de portugueses acuden a la Península tras una vida de trabajo y fidelidad habiéndolo perdido todo y con un caos social, económico y político de mil demonios. Asimismo, va a comenzar también la inmigración de muchos africanos que habían luchado contra el separatismo, y a los pocos años, el África Lusa " descolonizada " se va a convertir en un auténtico infierno. Así como nunca le perdonaron a los lusitanos que fueran aboliendo el perverso y racista sistema de castas en Goa, en la India Lusa, que también les fue arrebatada, el Nuevo Orden Mundial se sirvió del continente negro para aparcar sus peores zarpas. Con todo, eran aquellos años 70, al poco de Mayo del 68, donde Portugal se preparaba para ser violado por la Unión Europea.....Como España. Acaso la guerra de Ultramar es más parecida a nuestras Guerras Civiles Hispanoamericanas que otra cosa. El general Franco se quiso ahorrar todo eso, acaso porque pensaba que era inevitable que una catástrofe llegara. Y la catástrofe llegó de todas formas, y aun por gente de su propio régimen....España y Portugal, antaño Península Católica....¡ Las desgracias nos hermanan ! Y mucho exigirle a Portugal la descolonización, pero otros no las sueltan ni a la de tres !
Aquella conversación políticamente incorrecta dio para mucho. El hombre insistíame en que a España le salía mucho más barata la monarquía que a Portugal la república; que las presidencias republicanas costaban mucho dinero y para poco tiempo. Si el hombre supiera de qué va nuestra " monarquía "....Yo al menos se lo intenté explicar a aquel amable regordete, de rasgos rubiones, setetón, con gafas inquietas, custodio de las escaleras de caracol. ¡ Qué tipo tan simpático !
Y el caso es que, a pesar de la rapidez, fui pillando la conversación, sin apenas lagunas.
El viernes también fue un día ajetreado: El
Largo de S. Salvador, la catedral nueva de Coimbra (
Sé Nova ), allí gris y radiante, con la Cruz siempre mirando a lo alto...¿ Y qué dice ? Nos da la fiebre de navegar.....Joaquim iba tomando fotos con avidez. Lo malo es que allí apenas había sombra, y ante tal monumento de Religión, el sol no nos perdonaba ni un segundo. Aquel tono gris, catedralicio, vecino de aquel blanco y anaranjado que en combinación suave y perspicaz fabrican la vida de aquella ciudad hispanorromana.
La
Sé Nova, en la cercanía del Museo Nacional Machado de Castro, en plena inserción universitaria. Aquella cuesta empinada de la
Rua Martins Carvalho, donde por fin podía uno refugiarse en la sombra,
o Adro da Cima....Dejando en la lontananza las comunicativas y estratégicas
escadas de S. Bartolomeu....Cuántas ricas estampas. Y es que bajando las mentadas escaleras, se sitúa uno delante de un
kebab que invade aquellas casas medievalescas ( Cuyo origen bien me lo explicó Cymbron ), quedando al fondo a la derecha la Iglesia de Santiago. Cosas de la globalización, supongo...Y la
Rua da Râs, con la proliferación de mujeres hermosas. Un paisaje que en lo urbano inserta lo montañoso, lo universitario, lo monacal. Un paisaje por y para Portugal, a pesar de las embestidas de eso que llaman modernidad. Pero aún sigue en pie la esfera armilar, manuelina, acompañada de la Cruz de la Orden de Cristo....Allí, aun como triste monolito al finalizar la Plaza del Comercio, franqueando la
Igreja de Sao Bartolomeu....¡ No deja de ser una señal ! Por más que en el puente las banderas regionales y republicanas ondeen al viento con la maldita y hedionda bandera europeísta. ¡ No todo puede estar perdido !
La noche portucalense aún mima a las estrellas con la velocidad de un dulce viento, que se agradece tras un día de sudorosas correrías. Y eso viene muy bien para ducharse en condiciones y dormir como un bebé tras una buena lectura; aquel libro de Galdós me tuvo enganchado. Seguía imbuido pensando en los rasgos históricos que me describió mi tía acerca de mi tatarabuelo ( El abuelo paterno de mi muy llorado abuelo materno, D. Juan José Ruiz Falla ), D. Juan José Ruiz Riego, que tuvo la obra y gracia de dejar 18 hijos en este mundo; en unas escenas decimonónicas más que pintorescas. Según se decía, pasaba por ser uno de los tipos más simpáticos de toda Sevilla. En la foto que conservamos de él, se ve la estampa de un hombre altísimo, apuesto y robusto, y cachondón. Las pesquisas de un historiador del pueblo me ha picado muchísimo la curiosidad, por redescubrir una parte más de mis admirados orígenes, de los cuales soy tan indigno ser.
En fin, ya se acercaba el fin de mis vacaciones lusitanas, y ya empezaba a embargarme la pena, una pena flamenca, hiriente, saudosa, mordaz. Pero no había tiempo que perder. Había que desayunar, pasear en solitario y quedar con Joaquim, el avezado cicerone tradicionalista.
El sábado viajaríamos hacia la parte más alta de la ciudad:
O bairro de Santo António dos Olivais. Aquella mística parte fue escogida por el santo lisboeta en una parte de su fundamental vida. El trasiego lo combinamos entre
autocarro y paseo, cuesta a cuesta. ¡ Qué zona tan empinada ! Con lo devota que es mi madre de San Antonio, ¡ cómo le gustaría conocer esta zona !; pensaba constantemente. Y el sol, que no cesaba en castigarnos con su manto plomizo. ¡ Qué cosa, venir de Sevilla a Coimbra con calor ! No pudimos entrar en la Igreja de Santo António dos Olivais porque estaba de boda, pero la vimos desde fuera, en un marco precioso.
Paramos en un mugriento bar donde apenas podíamos hablar: Estaban retransmitiendo el Benfica-Oporto y los parroquianos no paraban de incordiar con su escandalera. Recuerdo que hablamos de política, como siempre, desde Hipólito Raposo a Kaúlza de Arriaga. Hablamos sobre los principales autores miguelistas, y de la historia del Carlismo. Pero no nos dejaban, aquel pequeño escándalo futbolero incordiaba al buen Joaquim, así que, después de un par de tés helados ( Bebida que me acompañó en toda la semana ), decidimos reemprender el viaje. Nos esperaba el convento de las Carmelitas donde estuvo radicada Sor Lucía, la bendita Sor Lucía de Fátima, cuyas memorias siempre llevo en mi tosco cerebro. Creo recordar que el convento ha sido " modernizado " estéticamente. Por aquella calle se veían buenas casas, y nosotros siempre íbamos buscando la sombra, ante el caluroso castigo. En ello dimos con el
Penedo da Saudade, donde uno puede hallar una inmejorable vista de Coimbra. Rodeado entre memoriales universitarios esculpidos, a la vista del moderno estadio de la Académica, que fue hecho para mayor gloria de la Eurocopa. Allí le di a conocer a Joaquim la poesía, mostrándose este como un férreo crítico, para mi bien, por supuesto.
También pudimos visitar ese día el palacio episcopal, seminario de Coimbra. Aquel edificio austero, con resabios neoclasiscistas, de tonos blanquecinos y fríos, y que tantas fructíferas vocaciones pudo dar, hoy huele a desierto....
Ese día quería yo acabar pronto. Estaba muy cansado y quería respirar tranquilamente. Así que entre paseo y autobús nos volvimos al Largo da Portagem, aprovechando que el calor se iba disipando tímidamente. Joaquim me explicaba de nuevo el trazado urbano de Coimbra. Aún recuerdo cuando subimos en el elevador....El trazo escarpado de la urbe te somete desde el primer día a la comprensión de la idiosincrasia simbólica que encierra una de las ciudades más carismáticas de la Península.
También pudimos disfrutar del Jardín Botánico de Coimbra, que ya vimos de refilón anteriormente, con la vista silenciosa del vigilante acueducto de Sao Sebastiao, franqueado por la estatua del Papa Juan Pablo II. Un esplendido estanque habitado por coloridos peces me impresionó. En algo me recordó al hispalense Parque de María Luisa. Aquel verdor, aquella variedad de plantas, aquel aroma universitario....Acaso me recordó a la " fiebre ilustrada " por los estudios y clasificaciones " naturalistas ". Allí, entre árboles, estanques, y perfumes diversos, tuvimos una fructífera e intensa conversación acerca de la Dinastía Legítima ( Esto es, la carlista ) de España.
Quería confesarme ese día; en verdad, tenía la ilusión de poder confesarme en Portugal. Mas cuando llegamos a la iglesia cercana al centro comercial " Dolce Vita ", estaba tan sudado que me daba vergüenza pura presentarme así ante el sacerdote.
En el autobús, con un aire melancólico, iba palpando mis últimas visiones de Coimbra, ya entristecido por el fin de las vacaciones, ya entristecido por tener que abandonar la tierra portuguesa, ya entristecido por volver al mundo cruel, entre el trabajo insoportable, entre el carnet de conducir, entre las mil preocupaciones tontas del mundo capitalista globalizado....Había conquistado la distancia de las cosas mundanas entre una cosa y otra, mas la triste realidad volvía a empalmar su agria bofetada.
La vuelta al
Largo da Portagem, la última de mis noches lusitanas.....Y en eso que nos llama el Irmâo de Cá, diciéndonos que esa noche cantaba en " À Capella ", que por favor fuéramos, y así podíamos despedirnos....Me llamó cuando estaba cenando, y en un principio, decliné la oferta, arguyendo la verdad: Que estaba reventado. Pero luego, tanto Joaquim y yo pensamos, ¡ qué demonios !; además, " À Capella " no estaba lejos del restaurante donde cenábamos (
A Democrática se llama, con buena comida, pero con todo un folklore revolucionario dentro ). Así, pues, bajamos la cuesta en la noche empedrada y le dimos una sorpresa al Irmâo, que nos demostró sus excelsas dotes fadistas ante un público impresionado. Aquella noche pude despedirme en plan poético de aquella camarera tan dulce y simpática, prometiéndole que algún día haríale un poema....Tenía la sonrisa más encantadora que nunca. Lo del poema....Puede que algún día sea....Así, el Irmâo, con su solapa monárquica portuguesa, nos deleitó con su melodiosa voz universitaria, aunque tuvo que cantar alguna incomodidad, como aquella " trova do vento que passa ", que inspiró mi contestación en castellano:
CANTO AL VIENTO QUE SOPLA. Algún día puede que me atreva a la réplica en portugués. Algún día....El caso es que nos pudimos despedir bien de nuestro cantor de la Lusitania, yo agradeciéndole en extremo su hospitalidad, y él agradeciéndome la visita. No creo que mi visita fuera demasiado fructífera en nada, salvo para los dolores de cabeza que les di a ambos correligionarios miguelistas, pero bueno.....
¿ Cómo no dormir bien, enclaustrado en el fado, en el paseo, en el conocimiento, en la paz ? Lo que temía aquella noche era perderme la Misa por levantarme tarde....Pero no, no fue así. El despertador del móvil hizo su efecto y sí que me desperté, y me dio tiempo a desayunar, en los últimos minutos. Le indiqué al posadero si podía dejar mis bártulos allí, pues sería un coñazo radical el tener que cargar con las maletas durante el día, que además, se había levantado igual de sofocante. El buen hombre accedió a mi petición sin problemas, y allí que dejé las cosas en su cuartillo, después de pagar religiosamente. 30 euros la noche en una estancia más que cómoda, en una de las zonas más punteras de la ciudad.
Así, después del desayuno, fui a asistir a la Santa Misa de las 11 de la mañana. La iglesia estaba llena, y en el interior, el viejo cura ante un ambiente fresco que se agradecía, ante el castigador astro rey. La voz entrecortada del cura situábase ante el túmulo de Afonso Henriques, que pude ver con Joaquim, mas no pudimos ver más cosas días atrás al llegar tarde al horario de visitas. Muchas veces se pregunta uno cuándo los portugueses comienzan a llamarse " lusitanos ", si bien la provincia lusitana tenía su capitalidad en Mérida; pues bien, ya en el túmulo del rey Afonso Henriques, se le identifica como
Rex Lusitaniae. Vi que el coro tenía buena voz mas parecióme algo modernista. Nada extraño, por desgracia....
Salí de la Iglesia de la Santa Cruz, santo y seña de Coimbra, y me puse a pasear un poco sin ton ni son. Pensando en los regalos/recuerdos que me llevaba para la vuelta, pensando en cuándo podría volver....En especial cuando me situé en el arco de Almedina. Caminé hacia a
Praça do Comércio, donde, en frente del
kebab, avisté un periódico gratuito al que no le pillé el rollo demasiado. Al poco, llamé a Joaquim y quedamos para almorzar. El domingo iba a ser el día del reposo, de la tranquilidad, después de estar calado de aquella Coimbra que ya ocupa un lugar preferente en el corazón. Al final, entre que había unos cuantos bares cerrados y no nos decidíamos, fuimos a dar algo tarde a un bar cuyo aspecto no era del todo bueno, aunque en el fondo no estaba tan mal. Nos sentamos fuera, y yo hice virguerías y provoqué dolores de cabeza a Cymbron con tal de que no me diera aquel solano en la cara, pues me molestaba la vista y me provocaba dolor de cabeza. La camarera era una mestiza brasileña encantadora, y si bien no era tan guapa, fue el blanco de mis piropos y de mi líbido; amén de recalcar su acento. Yo me comí un secreto ibérico como Dios manda. Y es que comí muy bien en Portugal y gastando poco dinero: Entre el delicioso arroz con pato y la carne de cerdo con papas de la cantina, los dulces sin igual, y la exquisita hospitalidad con la que fui atendido, pues les diré y les contaré. La comida fue pausada, y yo, mientras devoraba con avidez, pensaba en que se me acababa lo bueno....Y una contradicción de pensamientos me invadía el alma, como si fuera el pregón mandado por el alguacil de la tristeza. O qué se yo....
De allí, sólo nos quedaba escorarnos hacia el
Antigo Largo do Sansâo. Me hice una foto ante la bandera fundacional, que parece proteger aún a la Iglesia de Santa Cruz. De ahí nos meteríamos por la
Rua da Sofia, pasando el tribunal, y así, hasta la estación. Otra vez esas calles empedradas de mosaicos, anunciando un pasado romano a la par que un presente triste y un futuro incierto.
Y bueno, no se acabaría mi aventura: No sabía bien si la hora de partida era referida a la hora española o a la hora portuguesa ( En Portugal es como en las Canarias: Una hora menos ). Al final nos enteramos de que se refería a la hora portuguesa, con lo cual, llegamos antes de la cuenta. Bueno, no pasa nada, a sentarse y fumar tranquilamente, y encima, podía uno refrescarse en el servicio, en aquel sucio servicio. Sucio servicio donde andurreaba un tipo con más mala cara que un gato envenenado que podría ser un mirón pervertido, ante lo cual se alertó a las autoridades de la
Rodoviaria, si es que podían llamarse así; diciéndonos ellos que ya era conocido. La estación estaba triste y cubierta de humo, y parecía más pequeña que nunca. Conversaciones sobre vexilología nos ocuparon, amén de que mi vista se iba y se venía ante la cantidad de chicas guapas que por allí pasaban. Y como digo, no acabó mi aventura, pues por más que alzábamos la vista, no veíamos el autobús en cuestión; cuando, de repente, veo un cacharro en cuyo letrero pone " Espanha ". Me voy corriendo y gritando, y me reconoció aquel chófer mezcla de D. Duarte y Super Mario Bros ordenó para el autobús; en verdad no había despegado del todo, y por fin pude entrar, despidiéndome del buen Joaquim, que vaya semanita que tuvo que soportar conmigo. El autobús no iba tan lleno como la otra vez, así que pude escoger un asiento pegado a la ventana, y así reposar mi cabeza, entretanto iba terminando de leer la novela de Galdós, el prolífico canario enamorado de Santander. No se imaginan ustedes entonces la súbita invasión de nostalgia que fue malhiriendo todos los rincones de mi mente. Por supuesto que tenía ganas de ver después de una intensa semana a los míos, pero a su vez, no tenía ganas de abandonar Portugal.
Estranha forma de vida.....
Dejaba aquel tono de las casas de Coimbra, aquel tono mixturado de blanco y dulce naranja, naranja algo ferruginoso, aquel tono tan portugués.....
Y así, comenzó la vuelta, entre lecturas y cabezadas, agradeciendo el puñetero aire acondicionado de aquel cacharro. Hubo más paradas en la vuelta que en la ida, o a mí así me lo pareció. Veía carteles de Tomar y Ourém. Ah, y Fátima....¡ Qué vivísima impresión se apoderó de mí, qué recuerdos ! Pareciera que mi medalla de la Santa Virgen allí reluciera más que nunca. Siempre recordando la devoción de mi abuela paterna a la Virgen de Fátima, la cual alumbró en pequeño altar siempre mi casa....¡ Fátima, Fátima ! Cómo hubiera deseado bajarme y acudir a la
capelinha.
La primera fue en los alrededores de Leiria, donde me atiborré de ricos dulces y me tomé un té caliente, contundente. Allí, frente a los yermos campos cubiertos de pinares y matojos, con alguna hacienda callada a lo lejos, allí, en la imaginación de quien se cree un Don Quijote cabalgando por La Mancha, en la lozanía de unos sueños bajo cuya sonrisa terrible se esconde una lágrima perecedera....
Así, entre lecturas y cabezas, como digo, arribamos a Lisboa, sobre la cual se cernía un atardecer aflojado. Hubo un parón grande en la estación, entre los que se iban y los que venían. A orinar y a fumar se dijo. Hubo una imagen que se me quedó grabada: La de un grupo de militares, la mayoría fumadores, perfectamente uniformados, allí apoltronados en los bancos próximos a la estación. Acaso sus caras somnolientas y aburridas hablaban del dolor, del dolor portugués....Y yo no dejaba de recordar el arco de Almedina.
Es impresionante la cantidad de población negra que alberga Lisboa. Es todo un contraste. No sabe uno a veces si está en Portugal, o si está en las Antillas o en Angola. Es simplemente un dato. En Coimbra no vi tanta negritud, pero también la había. Y en lo tocante al bello sexo, vaya tela.....Madre mía, si las chicas blancas son guapas, las de origen africano también....Y tanto que también. Con todo, yo no dejaba de pensar en la reflexión de los colonos franceses de Indochina de la película
" Apocalypse now ", y su relación para con la Europa actual.....Algo se me ocurrió, con Gadafi de telón ---
UNA REFLEXIÓN CON GADAFI EN EL TINTERO.Íbamos dejando atrás los alrededores de Nazaré, Batalha, Alcobaça, Óbidos....Recuerdos míos de Diciembre del 2008. Y ya acercándonos a Santarém. Y el caso es que un fuerte olor a sudor impregnaba todo el ambiente. Yo era el único que encendía la lucecita del asiento, para fastidio de mis vecinos de delante, pero es que cuando no quería dormir, quería leer.
Y bueno, ya poco más que contar.....Salvo que volvimos a recalar en la archisabida gasolinera de Aljustrel, y que pasé el viaje sufriendo para que todos los recuerdos llegaran bien en la mochila, y en especial el vino de Oporto tan deseado por mi señor padre; que no sé cómo hice la maleta el sábado ( Me llevó horas ) y como pudo caber todo....Llegué dormido y cansado, y mis dilectos padres allí estaban esperándome, a las afueras de la sórdida y solitaria estación. Un pasajero me tuvo que avisar que me había dejado la bandolera ( O mariconera ) en el asiento; bandolera que me había acompañado en todo mi viaje, siempre con mi libreta dentro, siempre en mis miradas postradas ante mis gafas de sol, gafas de esas del estilo que tanto lució Stallone; por lo cual le llamábamos " Cobra " al padre de un amigo del pueblo. " Gafas de facha ", hay quien dice, también. Me agasajaban mis padres y fuimos al aparcamiento, y ya de vuelta al pueblo, con ganas de reposar en mi camita de siempre, abriendo la ventana frente a la plaza, el ayuntamiento y mi iglesia de San Martín de Tours.
Así, pues, va finalizando la crónica
da nova minha lusa viagem. Pido disculpas a los ávidos curiosones por mi tardanza, pero como saben, no ando demasiado bien de ánimos, a lo que hay que unir que no se me da bien la prosa ( Tampoco la poesía ). Así, por lo que se haya podido escapar, expongo aquí impresiones sueltas de este gratísimo viaje:
1 ) He llegado a una especie de conclusión: Por mucho que creas poder manejar un idioma, la regla se repite: Para poder dominarlo, has de irte al país. Durante los tres primeros días, no me hablaron nada en castellano prácticamente. Y más o menos salí del paso, con algún dolor de cabeza para mí y para mis contertulios. Yo es que creo que los portugueses, cuando hablan rápido, no se entienden ni entre ellos....Esa puede ser mi conclusión. No obstante, mi padre me dijo que el otro día, mientras dormía, hablaba en sueños y lo hacía en portugués.....El caso es que también mi habilidad imitativa puede confundir y más de un portugués creyó que hablaba bien su lengua. Me queda tanto....Recuerdo la conversación que tuvimos en el Café Montanha con un joven de Coimbra, un tipo que parecía un atlas viviente: Sabía la distancia exacta de Sevilla a Vila Real de Santo António, esto es, 156 kilómetros. Amén de saber mucho sobre lusitanos, celtas, cartagineses, fenicios o tartessos, también departimos sobre los mitos de la influencia moruna en Andalucía. Fue una conversación rápida, viva; en la que me fui manejando progresivamente. Progresivamente me fui manejando en la lengua, aunque como digo, cuando hablan rápido, me despisto....Y yo soy más despistado de la cuenta. Aunque eso sí, a los andaluces se nos acusa el hecho de hablar rápido y el de comernos fonemas ( Misma tipología reciben los algarveses en Portugal ); y cuando le hablaba en " andalú " a Joaquim, éste me decía " para, para, que no te entiendo ". El caso es que yo mismo iba percibiendo cómo me imbuía en el idioma. Una gran experiencia, aunque no duró todo lo que yo quisiera. ¡ Puñetera vida " normal ", y el hecho de no tener dinero !
2 ) - No tuvimos éxito en hallar la
Historia da Civilizaçâo Ibérica, mas me quedé impresionado de las librerías de Coimbra. En especial con Coimbra Editora, a la cual el buen Joaquim empeñóse en mostrarles mi poesía de
CAVALEIRO MONGE . Tampoco pude hallar una biografía decente de António de Oliveira Salazar. Espero hallarla algún día en castellano, por el interés de mi señor padre. En cambio, me llevé obras de Almeida-Garrett y de C. Castelo Branco, así como un diccionario muy bueno. Como me llevé al final también
A vida de Nun´Álvares ( Recordemos:
O Santo Condestável; estoy disfrutando mucho con su lectura, y ello ayuda a aprender portugués de verdad ), en dicha obra se enumeran las obras completas, así que me parece a mí que, como con A. I. Solzhenitsyn u otros autores, me voy a ir empapando de la obra imprescindible del eminente historiador luso.
3 ) - La tercera vez que me tomaron por guiri fue de nuevo en la residencia Larbelo, pero ésta vez, por obra y gracia del viejo regordete y sabio, el cual, cuando me vio bajando las escaleras, empezó a decirme:
" Excuse me, excuse me...."; mas cuando respondíle el portugués, fue grande su sorpresa. El hombre me dio una buena despedida y me trató de maravilla. Si bien las limpiadoras en un principio me parecieron algo desabridas, luego se mostraron como las chicas más educadas del mundo. Lo pasé muy bien en aquella pensión típica, donde en verdad acudía a dormir y poco más. El hombre recordaba que siempre llegaba al desayuno a las últimas. Le prometí que promocionaría la pensión por España y creo haber empezado por aquí. Y nunca, nunca olvidaré aquel aroma que descendía sobre las escaleras y que lo inundaba preciosamente todo.
4 ) - Joaquim me presentó al subdirector de la Biblioteca de la Universidad de Coimbra. El hombre representaba acaso el tipismo que ya se ha perdido: Calvo, con perilla contundente, entren negruzca y encanecida, con gafas sobrias, buena conversación, trato agradable. Intentamos meter la cabeza en Coimbra para mi futuro laboral, sólo que el sincero y educado hombre, que nos invitó a café, me decía que no sabía cómo la biblioteca se mantenía en pie....Cuando le expliqué la situación de España, su cara se aliñó de una tristeza desazonada que no ocultaba su escrupulosa sinceridad. También acudimos al Centro de Estudios Españoles de Coimbra, nunca encontrando al responsable. Cuando Joaquim pudo hallarlo, le dijeron que de aquí a unos años no pensaban contratar a nadie....¡ Ay, el mundo del libre mercado ! Maldita esta crisis que nos está volviendo locos a todos, y yo sin poder cumplir mi sueño de volar.....
5 ) - Fui todo el tiempo por Coimbra con una bandolera ( O " mariconera ", nombre que por razones obvias no me gusta ) colgada para no reventarme los bolsillos, lo cual es posible que me diera un aspecto aún más friki. Allí llevaba mi libreta, que siempre me acompaña en los viajes. Fui apuntando todas las impresiones y sensaciones que pude; no sé si habrá servido para cumplir las expectativas de los poquísimos que esperaban esta crónica; pero al menos, lo intenté. Porque cada vez que viajo, aunque sea cerquita, intento enterarme y contrastar aquello que veo, que siento.
6 ) - Como carecíamos de cámara digital ( Mi hermana, lógicamente, negóse a prestarme la suya ), tuvimos que tirar de la cámara de Joaquim, una canon, que si bien no era digital, es muy buena y da para mucho. Compramos varios rollos y bueno, ya tengo las fotos reveladas, el caso es
scanearlas.....Son muchas y muy buenas, salvando las que se enturbian con mi fea cara.
7 ) - Me siento algo vengativo para con Irmâo de Cá: Yo le canté, aun con mi imposible voz, algunos retazos de fado lisboeta.....¡¡¡ Pero él no me cantó
" Estranha forma de vida ", acaso el fado más significativo !!! ¡¡¡ Y yo quería escucharlo en vivo y en direco !!! Al final escogí la residencia Larbelo por una mayor cercanía; vi la residencia Antunes, que era muy buena, pero pillaba bastante alejada. Por cierto que una de las empleadas no estaba nada, pero que nada mal....El vino de Oporto me lo regaló el Irmâo, y mi padre ya se encargó de ponerlo a buen recaudo. De parte de mi padre, muchísimos agradecimientos. Fue uno de tantos detalles de los amigos portugueses. Y lo curioso: Que el Irmâo parecía el andaluz y yo el portugués. El Irmâo siempre alegre, optimista, vivaracho; y yo, con mi expresión tristona....
8 ) - Con todo, creo haber aprendido, sentido, el dolor del pueblo portugués, de ese dolor silenciado cuasi a la fuerza.... Gracias a Joaquim he conocido a tipos muy portugueses, entre ellos, un ex-combatiente de Ultramar, mecánico él, canoso, con un bigote rizado que me recordaba a D. Jaime III de España. Creo haber aprendido lo que fue y lo que no fue el salazarismo. Creo haber aprendido la situación tan alicaída y desgraciada del tradicionalismo portugués. Cymbron me decía que no me fuera a creer que allí iba a encontrar algo....Realmente nunca creí tal cosa; mas en lo que sí tengo mis ilusiones puestas es reorganizar el legitimismo en Portugal, a Dios rogando y con el mazo dando. Y también creo haber aprendido lo que supuso la terrible Guerra de Ultramar, oficialmente " no guerra ", y lo que fue la traicionera revolución de los claveles, antesala de nuestra no menos terrible transición. El Nuevo Orden Mundial hizo pagar un precio muy caro a la nación portuguesa, a día de hoy anulada en el seno europeísta, colono del Gran Yanqui. Lo triste es que el comunismo está subiendo en Portugal, lo triste es que en Portugal se dan muchas contradicciones, y lo triste es que en la desgracia es cuando más nos estamos pareciendo. Portugal hoy ni puede decir
" orgulhosamente nós " ni
" orgulhosamente sós ", con una clase política inútil y ladrona, con sus intereses vendidos, con su futuro tan incierto.....Portugal, con todo, sigue manteniendo y gustando de la " dieta imperial ", como aquello que fue, y que le correspondería.....El gusto del portugués por el azúcar, la canela, la pimienta o el café así lo atestiguan....Y madre mía del alma, prueben la
tijelada, acaso el dulce más rico que he comido en mi vida. En Santo António dos Olivais devoré un par de ellos. Como les digo, me he empapado de lusitanidad: En gastronomía, en sentimiento, en visión, en pensamiento, en lengua. Y en memoria histórica, que allí también dan caña con eso. De entre los recuerdos que me traje, ya saben, discos de fados de Coimbra, libros, cerámicas, llaveros; hay uno especial que ya está señalando mi modestita biblioteca: Un barquito cuyas velas desplegan la Cruz de la Orden de Cristo. Inmenso Portugal....Eso sí: El mulato de Almedina me engañó, pues una de las camisetas que vendióme está desteñida. Será....
9 ) - He observado que Portugal en las costumbres está cada vez más parecido a la España más progre. Aun Joaquim se asombró al ver a una pareja de tortilleras cogidas de la mano ( Algo que nosotros ya vemos como lo más normal del mundo ); es decir, que tanto no se va como aquí, pero avanza hacia ello. Y en precios, pues todo igual. Aquellas caravanas de mujeres que iban al Algarve a por toallas y sábanas, y los hombres por vino y tabaco....Pues ya está todo igual, por obra y gracia de la uniformización del euro. Antes se notaba esa diferencia, uno podría decir que viajar a Portugal era como retrotraerse a la España de hacía unos años, en el buen sentido de la cosa; ya hoy, prácticamente apenas se puede afirmar eso. Pobre Portugal, pobre España....
10 ) - Y que, Joaquim, como potestad que se le concede por ser Virrey de las Azores, me concedió el título de Marqués de Almedina, que espero algún día hacer efectivo.
Que siga D. Duarte con sus tonterías de ser un mediocre funcionario de la república democrática, que siga teniendo a Juanca como modelo....Entre eso y otras cosas, ya ha logrado anular el sano y natural monarquismo portugués. ¡ Pero para eso estamos nosotros ! ¡ No me llaméis iluso porque tenga una ilusión ! ¡ Sea acaso nuestra asignatura pendiente, la de reorganizar el miguelismo, pero sea, sea !
Muchas gracias a los dos correligionarios, y a todos los lusos que tan bien se portaron conmigo. Muchas gracias por soportar mis despistes y mis historias. Me venía muy bien este viaje, y ojalá hubiera sido más largo. Y ahora, con las pilas a medio cargar, entre un trabajo que cada día soporto menos, a punto de cumplir los 28 años, solo, y sin nada realmente en la vida....Pero eso es ya otra historia.
En fin, sólo me queda por decir: ¡ VIVA COIMBRA !
